O RISO SOBERANO

Ao espelho do "Ceuta", como antes do "Estrela", o homem permanece à mesa. A chávena de café com um bocado de poema de Herberto. O homem espera a dama. Uns rejeitam-no, outros põem-no nas alturas. Há-de ser assim até ao fim da vida. A menos que ela venha mesmo. A revolução, pois então. Voltou a falar-se nela. O homem, no fundo, sempre acreditou. Desde os 18 anos que anda nisto, ou talvez mesmo já aos 17, no 12º, no Alberto Sampaio, quando só tinha três disciplinas e ouvia os Doors. Mas o ex-escritor incomoda-o. Tratou-o mal. Mas o homem agora é outro. Tem o rei na barriga. Os outros não sabem o quanto ele está próximo de iluminar a alma. É uma espécie de Buda. Barriga a condizer. À espera da dama. As outras damas passam, exibem-se na rua. O homem reflecte, pensa. Já quando era miúdo era assim. Mas quando era miúdo era frágil, tinha medos, inibições. Agora há dias em que é um incendiário. Pega fogo ao mundo e a si próprio. E a hora está a chegar de novo. A hora de ser rei, deus, xamã. Como Marlon Brando no "Apocalipse Now". Como Jim Morrison no "Lizard King". Como Nietzsche no "Zaratustra" e no "Ecce Homo". Não, desta vez não me apanhais, ó seres intermédios que continuais entretidos com os vossos negócios. De qualquer modo, ides todos à falência. O apocalipse está aí. A barbárie anda à solta. Começa a cheirar a carne. Começo a farejar os restos. As minhas casas, as minhas quintas. Em Braga, em Cabeceiras. Chegou a hora da vingança. Hamlet volta a ouvir o rei-pai. Aqui como na Dinamarca. Vou até ao fundo da rua. A rua é sempre a mesma. Acima, abaixo. Abaixo, acima. Entras nas caras, nas casas, nas camas. Fornicas a puta. A coisa arde, queima. Na Primavera. Na prima Vera. 27 de Março. Vai ser de novo tua. Começas a sacar as mulheres para o teu reino, ó poeta maldito. "Todas as crianças atacadas pela loucura". Reinas no Ceuta. Volta a reunir-se a Távola Redonda. Artur. Lancelote. Merlin. Agora sim, vais até ao fim. A rua é tua. A cidade é tua. Porto de abrigo. Porto rendido. Na Ordem do Terço, nas ruas da Sé, és o Che, és o Che. Balanças as ancas. Começas a pensar em ocupações. Sem lei. Fora-da-Lei. Este que vêdes está a caminho. Louco. Tão louco. Rei-profeta. Rei-poeta. Super-homem na rua de Ceuta. Odeias os engravatados, os funcionários do poder. Vens do inferno. Os autocarros passam no vidro. Rei e mendigo. OLha o perigo. Olha o poema. O poema que querias escrever. O poema de Artur, Perceval e Merlin. Aqui se cumpre. Na floresta. És um belo sacana. Esperas a dama. O jazz a roer. O Jaime ao poder. No espelho do ceuta. No espelho celta. Aqui o teu riso é soberano.