Nestes dias começo a ter sempre sede. Na quarta, no Púcaros, até me falhou a voz por falta momentânea de líquidos. Acontece. Lá me desculpei como um artista. A D. Rosa pensa. Escreve um poema. Volto à "Motina". O sol brilha. A Gotucha não telefona. Preciso de alguém que me apresente o livro na quarta-feira. A D. Rosa pensa.